luni

Maica Domnului pedepsind Pruncul Iisus



Azi am terminat de scris lucrarea de licenta. Arta ca forma de comunicare si cunoastere cu un studiu de caz in pictura suprararealista. Cel mai mult m-a impresionat tabloul lui Max Ernst, Maica Domnului pedepsind Pruncul Iisus.
La fel ca în Enigma Dorinţei a lui Dalí, se observa in mod implicit complexul lui Eudip, mama care îşi pedepeseste odrasla. În psihanaliză, complexul eudipian simbolizează legătura erotică inconştientă cu părintele de sex opus şi rivalitatea faţă de părintele de acelaşi sex, care se dezvoltă încă din copilărie şi provoacă sentimente de vinovăţie şi teamă în cadrul unei stări nevrotice.

Observăm aşadar dorinţa mamei de a-şi castra pruncul pentru a-l avea doar pentru ea. În vechea cultura ebraică, circumcizia era semnul legământului între popor şi Dumnezeu, un Dumnezeu care îi vroia cu gelozie. Simbolul autorităţii materne este dat de piedestalul pe care stă. Este undeva sus, ca un fel de tribună a judecăţii drepte. Prin jocul de rol pe care îl are, mama este îndreptăţită să-şi pedepsească pruncul. Ea este autoritatea supreamă. Acest simbol este evidenţiat prin ridicarea mâinii.

Culoarea roşie a bluzei este simbolul pasiunii, rodul excesului de zel cu care îşi pedepseşte pruncul. Această culoare contrastează cu albastrul cerului şi crează un violet, aproape de roz, o culoare neutră evidenţiată pe peretele din stânga. Tot pe acelaşi perete, ca într-o anticameră se observa chipul a trei bărbaţi care par să discute. Feţele lor sunt mulţumitoare, ca şi cum ar simpatiza cu gestul făcut de Maica Domnului. Faptul că discută din spatele zidului însemană ca ei nu vor să ia parte la acţiune decât în mod pasiv. Ochiul închis al primului om, dar şi expunerea celorlalţi la urchea lui, par a şopti faptele întâmplate.

Problema moralităţii actului nu se poate pune decât din perspectiva mamei. Ea este singura care decide dacă este bine sau nu să-şi bată pruncul. Această concluzie este întărită de aura cercului, care încă stă pe capul ei, spre deosbire de pruncul Iisus, al cărui cerc a căzut pe jos. Dincolo de compexul eudipian, gestul stârneşte resentimentele ascunse ale copilăriei. Câţi dintre copii nu au fost pedepsiţi de mame, acumulând astfel frustrările de mai târziu. Acest lucru se poate transforma în obsesiile cu timpul, în ura sau din contră, poate crea o depedenţă maternă. Nevoia de siguranţă psihologică, de o autoritatea care să fie recunoscută. Mama care îşi pedepseşte pruncul, dar şi tatăl care nu ia atitudine sunt două polarităţi în complexu lui Eudip. Pentru că acest complex se manifestă adesea doar între mamă-fiu, tata-fiică.

Dincolo de aceste interpretări psihanalitice, cred că artistul a vrut să şocheze tocmai prin producerea neverosimilului. Pentru că în definitiv, suprarealismul înseamnă întâlnirea dintre o maşină de cusut şi o umbrelă pe masa de operaţie (Comte de Lautréamont). Din moment ce ideea îţi vine în minte, ea te ispiteşte şi nu-ţi dă pace. Se transforma în obsesii şi în coşmaruri. Numai când laşi imaginaţia liberă te vei simţi cu adevărat liber, când ajungi să o obiectvezi şi să iei cunştinţă de ea. La fel cum gândul ispitei a venit la Eva în grădina Eden printr-o îndoială şi a dispărut prin faptul că a cedat ispitei mancând din fruct, la fel şi obsesiile se cuibăresc în mintea creatorului şi nu-i dau pace. Fructul oprit ar fi tocmai această nebunie, care şochează opinia publică. Cum să-şi bată pruncul Iisus, Maica Domnului, când noi ştim prea bine că a fost fără păcat, fără cusur?

Tocmai aceste încercări de a fi un copil bun, de a nu călca regula, vrea să evidenţieze Max Ernst în tabloul acesta. Încercări care pot naşte adevărate complexe de inferioritate, care pot să limiteze libidoul sau să inhibe imaginaţia, originalitatea şi spiritul creator. Te bat chiar dacă esti cuminte, este o dorinţă masochistă, o eliberare a energiilor negative, o descărcare a propriilor frustrări pe copilul nostru, pe o parte din noi, el fiind doar proiecţia noastră,”carne din carnea noastră”.

Şi câţi dintre noi nu ne-am imaginat fapte penibile, doar de dragul absurdului? Aceste imagini pe care le-am reprimat în incoştient şi care au revenit de fiecare dată în visele noastre, au stat ca un ghimpe în coastă. Poate că ne-am imaginat scene nuduri într-o biserică, iar dintr-o dată am spus că aşa ceva este imposibil, am expediat din mintea noastră repede orice imagine. Dar ea persistă, e acolo şi nu ne dă pace până nu o eliberăm. Probabil că penibilul din spaţiul public ne face să ne visăm noaptea mergând pe străzi goi. Pe mine cel puţin, m-a impresionat acest tablou prin caracterul lui şi prin puterea de a nega, de a întoarce pe dos lucrurile. Se îndepărtează de acest coreset al oricărei etici şi morale care ne-a reprimat, care ne-a făcut să luptăm cu noi înşine, cu voinţa opusă naturii, civilizaţia opusă barbarismului.

Tocmai această rupere de cutume vrea să evidenţieze Max Ernst în tabloul Maica Domnului pedepsind pruncul Iisus. Pentru că dincolo de toate, suprarealismul înseamnă elibararea fanteziei, rupera de orice cutumă şi de orice tradiţie, negarea conservatorismului şi a dogmelor.

miercuri

Imaginea de sine.

Importanta actului reflexiv in evaluarea acelor momente din viata noastra este mai mare decat credeam. Ma uit pe facebook la pozele celor mai multi, la statusuri si stari de spirit, si vad ca viata lor e minunata. E ca un vis, fara pauze, fara intreruperi. Iti poti alege momentele cele mai frumoase din viata, iar celelalte sunt ca si inexistente. Viata fara pauze, fara plictiseala. Viata asa cum o prezinti in fata lumii, canonizata. Nu vreau sa fac diferenta intre virtual si real, pentru ca tot noi suntem. Ideea ar fi in ce masura ne alegem "o viata oficiala"? In ce masura suntem sinceri cu noi? Pentru ca ne alegem acele momente care ne-au punctat existenta, avem impresia ca viata a fost un continuu tumult. Sunt prea sincer cu mine ca sa nu recunsc serile in care stau degeaba. Faptul ca nu ma pot bucura de simplele iesiri. Plictiseala. Caldura. Nevrozele. Invidia. Nu as vrea sa neg o parte din mine. Sunt tot eu.

Lumea iti spune, FII TU INSUTI! N-am intalnit o formulare mai gresita, la nivelul simtului comun, ca acceasta. Esti tu insuti in poze? Noi lucram cu imagini, nu cu realitatea. Ne fixam o imagine despre ceea ce credem ca e lumea, despre iubirile noastre, despre societatea in care traim, despre altii. Nu putem cunoaste lucrurile in esenta lor. Naivitatea mea e ca pe celalalt mereu il vad hiperbolizat. Si chiar daca ai mai multe fete, tot tu esti. "Nu te stiam asa, David." Imi spun cei mai multi. Te stiam baiat cuminte, sensibil, frumos, etc. Pentru ca ei deja imi fabricasera in mintea lor o imagine ideala. Probabil ca vina e a mea. Am lasat sa se vada doar ceea ce mi-a convenit. Eu INSUMI, eram ceea ce ar fi asteptat ei sa fiu...

A te RATA, inseamna sa scapi de aceasta obsesie de a mai fii tu insuti. Ce prostie. Esti, si atat. Nu poti fi tu INSUTI, insa iti poti alege imaginea pe care vrei sa ti-o dai, printr-un act reflexiv. Ca sa fii INSUTI, trebuie sa impaci contrariile, sau sa le accepti. Sa admiti ca poti fi ORICE. Si ca nu poti fi tu insuti din moment ce eul in sine, nu poate fi cunoscut. Este un eu dual, imprevizibil, care nu are o evolutie liniara, si se substrage cunoasterii de sine. Toate faptele iti apartin in egala masura. Esti si bun, esti si rau. Iar aceasta calitate nu poate fi atribuita decat din afara. Imaginea ideala ar inseama sa FII TU INSUTI. Dar ar insemna sa lucrezi cu termeni confuzi. Ca si cum ai spune, "eu stiu rostul existentei mele, eu stiu cine sunt, de unde vin si unde ma indrept." Nu poti FII TU INSUTI din moment ce omul e devenire. Nici macar pietrele nu pot fi ele insele, pentru ca niciodata nu se scalda in aceeasi apa. Suntem in continua schimbare, de aceeea avem nevoie de poze pentru a ne fixa "imaginea de sine", adica pe noi insine in raport cu lumea. Si ne evaluam bine, ne mintim frumos.

Cand te uiti in spate, totul pare frumos. Si nu trebuie sa fii romantic sa poti valorifica trecutul, o simpla poza e suficient ca sa iti spuna "cine esti". Dar oare iti spune cine esti, sau ce ai fost? Cand ma uit la poze, uit de fapt starea de spirit in care au fost facute. Si atunci noi proiectam propria imagine ideala asupra momentului. Sa nu mai spun de pozele altora. Sunt naiv si paranoic sa cred ca vita celor mai multi este atat de frumoasa. Dragii mei, viata povestita sa transforma inveitabil in adevar artistic. Pentru ca sunt poze frumoase pe care le-am facut din plicitseala, poze la mare sau la plaja unde nu aveam ce face, chiar daca era un loc superb. Poze pe care le faci din disperarea ca treci, ca nu te-ai bucurat suficient de moment, si ca acest moment iti scapa printre degete. Nu stii ce pierzi, din cauza asta faci poze... Pentru ca daca am trai cu tot extazul fericiri, nu am mai avea nevoie de memorie.

Am vazut de curand pe Facebook, un album de la o nunta in care erau mii de poze. Si atunci m-am intrebat, oamenii astia au facut nunta doar pentru o "simpla sedinta foto"? De frica faptului ca momentul nu se ridica la nivelul asteptarilor, au facut ei cu disperarea atatea poze? Abia peste ani va insemna ceva acel moment. Pentru ca poza va proiecta toate acele sentimente, trairi, iluzii, toate sperantele noastre pe care le-am investit in ea. Traim pentru a ne aduce aminte? Traim pentru a povesti? Este oare viata mai frumoasa atunci cand ne intoarcem asupra ei in mod reflexiv? Nu este trecutul cel care ne alimenteaza prezentul? "Carpe diem", sau traieste-ti clipa, se transforam intr-o ironie atunci cand vrei sa "imortalizezi momentul" in plina petrecere. Probabil ca dintr-un defect ontologic, nu ma pot abandona clipei. Asta inseamna a te rata. Acei oameni ratati nu mai au dreptul la memorie. Sunt oameni care traiesc in imediat ca animalele. Numai ele stiu sa traiasca dupa dictonul "paste momentul".

luni

Intre eros si thanatos

Buzele mele sunt buze pacatoase. Sunt buze care n-au sarutat sfintele icoane in locul unde toti scuipa. Au fost buze pangarite de bolta sanilor tai goi. Pe cerul gurii mele ai desenat atunci stele. Picioarele tale, colac de salvare. Imi lipeam urechea si ma lasam purtat de valuri. Bratele tale reci se incolaceau in jurul gatului meu ca un sarpe Boua. Ma culcam pe-o ureche in palma ta moale. Iti cuatam in noapte cu buzele guguiele. Si te-am sorbit pana te-ai scurs prin crapatura usii. Ai intrat ca firimiturile in podea. Te-ai evaporat intr-un manunchi de fluturi si parfum. Cenusa ta a luat-o vantul si Marea o cerne acum prin valuri. Iti cauta scafandrii inelul in adancuri sa iti dezlege misterul prins in mrejele vanatorilor de Balene. Cum as putea sa mai sarut coltul gurii tale fara sa il ating cu taciuni?


Am iubit, ca mai toti criminalii, doar pacatele mici. Si te-am ucis ca Iuda Iscarioteanul, printr-un simplu sarut pe obraz. A fost putin, a fost ceva mai mult, nu o vom sti poate niciodata... Timpul si spatiul o sa il turtim in bratele noastre vanjoase ca fierarii otelul. O sa aflam atunci adevarul care ne va elibera sufletele spre lumina. De ce nu ti-a desenat Marele Anonim un buzunar mai mare, in care sa ma adapostesc in caz de ploaie? Te-as fi urmat atunci oridunde ca urma pasilor tai pe tarmul unei mari. M-as fi ghemuit pe pantecul tau gol ca un buric. Si m-as fi facut mic. Un punct pe cer.